小院的樱桃树，又红了。
五月的风一吹，满树晶莹剔透的果子像一串串红玛瑙，在枝叶间闪烁。我摘下最饱满的一颗，含在嘴里，酸甜的汁水炸开，恍惚间，又看见那个少年正踩着梯子，踮着脚，小心翼翼地把最红的那颗樱桃递给我。
那年我十七，他十八。我们住在同一条巷子里，中间隔着一堵矮墙，墙这边是我家，墙那边是他家。而那棵樱桃树，恰好长在我家院角，枝丫却探过墙头，把红艳艳的果子送进他家的院子。
每到樱桃成熟的季节，他总是站在墙头，伸手去摘探过去的枝条上的果子，衔在嘴里，然后冲我咧嘴一笑：“你家的樱桃真甜。”
我气急败坏：“那是你偷的！”
他眨眨眼睛：“谁让它长到我这边来了？这叫缘分。”
“缘分”两个字，他说得轻飘飘的，却在我心里扎了根。
那年的夏天，我们经常在墙根下说话。他考上了南方的大学，我还在读高三。他说：“等你毕业了，也考到南方来吧，那里的凤凰花开得可漂亮了。”我低着头，捏着衣角：“那我要是考不上呢？”他想了想，从兜里掏出一把樱桃核，塞进我手心：“那你就把它们种下，等它们长成大树，我就回来。”
后来，他真的走了。火车鸣笛的时候，我站在月台上，手里攥着他给的那把樱桃核，哭得像个孩子。他没有回头，但我看见他车窗上的手，一直在朝我挥。
我终究没能考上南方的大学。我被调剂去了北方的一所学校，那座城市的冬天漫长而寒冷，我常常想起那条巷子，想起那个站在墙头偷吃樱桃的少年。我把那些樱桃核埋进宿舍窗台的花盆里，一盆一盆，发了芽，又枯萎，如此反复了四年。
期间，他写过信。信里夹着一张凤凰花的照片，花朵红得像火，他说：“等你来。”我没有回信。不是不想，是不知道怎么告诉他——我们之间的距离，已经不只是隔着那堵墙了。那堵矮墙虽然还在，可我翻不过去了。
四年后，我回到小镇教书。他留在了南方，娶了一位说话软糯的姑娘，据说那姑娘笑起来，像凤凰花一样好看。我听着这些消息，心里酸酸涩涩的——原来，剥开一段青春，里面藏着的，是比青梅还要涩的滋味。
那年春天，我向学校请了假，回到老宅。那棵樱桃树还在，只是枝干粗了许多，撑开一片浓荫。院墙已经翻新过，探过墙头的那几根枝条，被新主人修剪得整整齐齐。墙那边，再也没有伸过来一双手，再没有人衔着樱桃对我咧嘴笑。
我在树下站了很久，风把花瓣吹落我肩头。忽然，有人喊我的名字。我回过头，看见一位穿着朴素的男人站在墙头，手里捏着一颗樱桃，眼眶微红：“你家的樱桃，还是那么甜。”
原来，他离婚了，回了小镇，买下了隔壁老宅。他说，他这辈子，忘不了墙这边的樱桃树。
后来，我们又隔墙住了很多年。只是这一次，我在墙这边熬粥，他在墙那边摆了两把椅子，喊我过去喝茶。樱桃红了那年，他终于说：“那年火车开的时候，我后悔没给你一个拥抱。”
我笑了，眼泪掉进茶碗里：“那现在呢？”
他越过墙头，轻轻牵过我的手，手上还沾着樱桃汁液：“现在，我哪儿也不去了。”
我忽然想起那年他塞给我的那句话——等它们长成大树，我就回来。如今，墙下的樱桃核早已长成参天大树，而他，果然回来了。
你看，爱情这东西啊，有时候隔着一堵墙，有时候隔着万水千山。但只要心里的种子还在，春天一来，它总会发芽，总会开花，总会在某个樱桃红了的季节，等你回来。
