七月流火，万木葱茏。人生有幸，结缘骑途。再苦再累，从不言弃。只因友人，相互激励。情义之花，永不凋谢！歌之咏之，邀你来聚！
七月流火肆掠中华大地，将天地间的水汽都拧了出来，黏在人的皮肤上。可成都偏有这样一群女子，不等晨光熹微，便骑着铁马，轰轰烈烈地碾过沉睡的街巷，向城外去了。她们一个个看起来文文弱弱的，但是骨子里却藏着蜀山的硬气。
只要一踏上成都平原外任何一座山，她们就将笑意渐渐凝在汗珠里了。坡是陡的，弯是急的，车轮每转一圈，都要拿气力去换。最前头那个叫小叶的，腿上的旧伤又隐隐地疼起来，可她只是把牙关咬得更紧些，颈上的青筋像雨后蚯蚓似的浮着。后头的小草赶上来，也不说话，只把自己的水壶递过去，又伸手在她腰背上虚虚地托了一把。这一托，是几千里路骑出来的默契，比什么豪言壮语都管用。
正午的日头泼下来，柏油路都晒软了，泛着油腻腻的光。众人在一处老黄葛树下歇脚，树荫筛下碎金似的光斑，晃在她们通红的脸颊上。不知谁带的冰镇酸梅汤，用保温壶装着，倒出来时杯壁上一层细密的水珠，像清晨的露。你一口，我一口地传着喝，那酸甜的凉意顺着喉咙淌下去，仿佛把一上午的疲惫都冲淡了。阿芳突然笑出声来，指着小周被安全帽压出的刘海印子，说像顶了个括号在额上。于是大家便都笑了，笑得树上的蝉都噤了声。这笑声里有种东西，比山泉更清冽，比树荫更荫凉。
午后变了天，盆地的雨说来就来，豆大的雨点砸在头盔上，噼啪作响，像是谁在天上撒黄豆。山路立刻成了溪涧，泥水裹着落叶往下淌。她们却不停，只把身子伏得更低些，车轮劈开雨幕，溅。白花花的水帘。风灌进湿透的骑行服，冷得人打颤，可没有一个人退缩。远远地，不知是谁起了个头，唱起那支康定情歌：“跑马溜溜的山上……”声音起初是颤的，被风雨撕得断断续续，可马上就有第二个、第三个声音接上去，渐渐地汇成一股，竟压过了风雨的喧嚣。这歌声里有种倔强，像石缝里钻出来的草，非要绿给人看。
黄昏时到了山顶，云开雾散，一道虹斜斜地架在两峰之间。女人们卸了头盔，头发湿漉漉地贴在鬓边，可眼睛却亮得像浸在溪水里的黑石子。她们在山顶的小店里要了热豆花，红油辣子浇上去，白是白，红是红，吃得额上又沁出细汗来。阿芸把腿搁在条凳上，小周便掏出活络油替她揉着；那边小陈的手机响了，是家里孩子催归的电话，她便把镜头对着满山霞光，说：“看，妈妈在云上面呢。”
归途是下坡，车轮转得飞快，晚风把汗湿的衣服吹得鼓起来，像一面面小小的旗。路灯又次第亮了，将她们的影子拉得瘦长，又一忽儿碾碎在车轮下。这影子与晨间何其相似，只是多了一日的风尘，一日的欢笑，还有那看不见的、沉甸甸的情谊。
我想，友谊大约就是这样的吧——不必日日挂在嘴边，只在你气喘吁吁时递来的水壶里，在雨中相携的歌声里，在彼此鬓边新添的白发里。成都的女人们是懂这个的，她们把情义踩在脚踏上，一圈一圈，织进这无尽延伸的路里。于是那路便不只是路了，倒像一根绵长的藤，沿途开出花来，红的，黄的，紫的，在七月的热风里，在她们走过的每一寸土地上，怒放不败。
